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他蜗居在山顶的铁屋子里，听四面八方的风着力猛撼，而铁屋岿然不动，踞在山顶，像一个埋头死睡的困汉子，浑身的筋肉绽放出黝黑的色彩。他在屋子里踱来踱去，不时点上一支烟，傍晚，山顶的铁屋里只泛出时亮时暗的红光，模糊在阵阵腾起的烟雾里。
每当入夜，山顶传出他拨奏古琴的声响，那些声响连不成韵调，阴阴冷冷的突兀。他的手不是在弹琴，而是被那七弦网粘住，手在弦上挣扎，远处的毒蜘蛛感受到丝网的震颤，无数复眼在暗夜里隐隐泛光。
神吹熄了尘世的蜡烛，夜色袭人，他点亮油灯，微微撑开半桌幽暗的光明。桌子上的木纹苍劲，摆一本老书，借着晃动的灯火阅读，那书上的字似乎都伸展开手脚，借着飘摇的灯火颤动，书在手上仿佛失去了一部分重量，变得轻盈，风吹过，一页页白纸仿佛扑拉的翅膀。古体字悄悄列队从桌脚潜下去，像一群偷运秘宝的蚂蚁。
他放下书，走到窗边，凝视夜色，无边的黑夜笼罩大地，他仿似黑葡萄里的一粒果核，夜渐渐失去水分，他看到夜干皱萎缩的表皮。夜加紧了握力，他的骨头在这握力中吱嘎作响，响成一把被夜弹奏的乐器。
他倦了，坐在床上，他看到了家具和工具们漂浮的梦，他看到桌椅梦回大森林，而铁器们在造一个纯然铁铸的妄想世界。他躺下，家具和工具却醒来，在他狭小的屋子里乱走，制造搅扰梦境的声响。
早晨，他带着倦容醒来，太阳突然造访，旁若无人地在他的屋子里粉刷金箔，而一到晚上，太阳又将金箔层层揭去，一片不留。他不时点上颗烟，坐在屋里，冷冷地看太阳每天重复这活计。直到他看烦了，紧闭起门窗死活不让太阳进，太阳就踌躇在屋外，徘徊到很晚才离去。
他喜欢在屋里无所事事，当天气晴好，他便仰望窗外蓝色碧空中的云，那些庞大的，神一样的圣兽，披着一身洁白的羽毛，在天空中好脾气地缓慢移动。大地映出它们巨大的身影，一片一片的，覆盖住数座山峰。谁也不知道它们要去哪里，为什么去。
而冬天的枯树枝像是一群苍老的枯老头，胳臂上架着一只铁鸟，铁鸟蹲踞在树枝上，突兀地转动着眼珠，突然飞走，相较铁鸟远去的身影，他更关心那微微颤动的枝条。
他喜欢这样狞恶的美——踢翻储满鲜血的太阳容器，制造血色黄昏，一整座天空被鲜血涂满，他闻到了血腥的味道，他从窗口俯视那些嬉戏中的孩子、做农活的农人，都像是浸泡在血水里，动作从灵活到迟缓，时光飞快老去，孩子的脸上显出刀刻般的皱纹，而农人行将就木。望远山，血雾弥漫，乌鸦怪叫着在空中划过，一只只楔进世界里的钉子。他感到盘古感受到的混沌，他下意识地去摸老木箱里锈迹斑斑的斧头。
他感到一种想要释放出来的能量，从他的身体里，一种野性的，兽性的，原始的，力。
他感到他的力充满了铁屋子，他想要飞腾和跳跃。
黑衣人冷冷说：铁屋子。而另一些人：潘多拉盒。