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突然，很想写字。
独自一人走得久了。心上，渐渐的覆盖上尘埃。以忙为借口，假装没看见。
十万里秋风都病了，连续的高烧，燃尽青无数。那些落叶，迟迟舍不得从树枝上落下，不知在等谁。而有些柔柔的绿，一直在试图长大。
那样浩荡的书页，影影绰绰。走进去，会遇见谁，又有什么重要？
告诉自己，大口的呼吸，很流畅的笑，把一种比青柚更瘦削更宁静的时间，放在手心，仔细端详。
这些日子，不用去管自己的心在哪里，想要用尽所有的力气来生活。偶尔走进文字里，也是一个孤单的孩子，坐在别人的文字里，简单的发呆，数没有名字的风，看云朵飘过来再飘过去。洞悉门内所有的风景，花团锦簇，天青地白，却无法轻轻抬起手叩门，无法告诉任何人，我在这里。
原来，我们每个人都是孤单的孩子。内心里永远有一个角落，是别人无法走进去的。
等内心那些芜杂的植物长得高过生命，才惊觉，生命原本是一场等待。等待风变暖然后变冷，等待自己义无反顾的老去。
一直很喜欢海德格尔的那句话“语言是存在的家。”一直以为，只要我这样不停的把内心中的话，像棉花糖一样让它变得蓬松柔软，然后，小心的托出来，就不会忘记自己，就永远不会在这个世界上丢失。
但是，突然的也发现，有些话，还没有发芽，就软绵绵的自己融化了。有些话，经了润色，饱满鲜亮的跑出来，却不是心中的那般模样。自己说出来，就呆住了。不，原本不是这样的。那些深情的那些柔情的那些充满了生命原初力量的词，跑出来，自己先变了妆容。
还是孤单的一个人。
儿时，喜欢在雨天，等飞得最高的那朵雨花落在地上，便会小心的把自己小小的脚印安放在那些大大的脚印里。似乎，这样就会一直踩着一些看不见的温度长大。似乎就一直不会孤单。
但，似乎，从来找不到那种合适的温度。太冷的，自己先冷却了。太热的，怕自己会先融化。
一边走，一边任由时光和灵魂在身边刷刷地掠过。无意去寻觅人，也无人在远方持杯殷勤侯我。
大段大段的留白，流落他方。
等那日，我见尘尘，守着一个才认识的小姐姐，在她身边，怀着芬芳学她一样的话，做一样的事。像两片相似的叶子。结果，那位小姐姐说，你可不可以不跟我一样？
我很想跑过去，摘去他眼睛里的无所适从，很想告诉他说，妈妈在的，妈妈一直在。
结果，我只是站立着。一动也不动。
因为我知道，这世界除了芬芳和色彩。还有一种花的名字，叫雪花。还没落进怀里，就会化了。
无数我们这样单数的人与人之间相遇，是一种同在的缘。某天的遇见，便舍不得说再见。以为，只要不靠近，就不会远离。以为，一片树叶儿与另一片树叶儿相守，不过是恪守着“云朵里只有云朵里自身低鸣的轰鸣”你轻轻动一下，我会便会懂得。我轻轻笑一下，你清晰的叶脉就会通红。
不告诉你，我会落在何处。也不预约，在某处重逢。
你在，我也在，便是一种诺言。
如果某天，风来了，你悄悄的离去。我会用力把内心里的眼泪用阳光埋葬。然后，静静的飘向另一端。不是不想念你，是不想因为想念你而让那种“遇见”成为风一样轻的“见过”
弟弟曾对我说，姐，我真羡慕你，你的朋友似乎都是弥久弥香的。
我笑。说，因为我是用香气来浇灌的。
其实，是我舍不得放他们走。纵使，有时离得远了。还是习惯，在心底久久地温着他们的名字。
然后，在某个时刻，轻轻的唤一声，嗨，你还在吗？
我们可以假装初次相遇，但一定要轻轻的，不能惊动了去年的某个声音。
午后。很热很热的秋天。不过，我仍是喜欢的。因为，我喜欢秋天。